Câmara azul

EMATEJOCA

2012-01-25T19:00:00.003+01:00

LURÉE

2012-01-24T20:45:00.004+01:00

O 21º encontro do Círculo Literário

2012-01-20T20:02:00.003+01:00

Apenas uma simples janela!

2012-01-18T15:00:00.003+01:00

2012-01-17T22:44:00.001+01:00

O aniversário da Christiane

2012-01-15T20:05:00.004+01:00

Sair de 2012 em casa dos Baumis

2012-01-01T02:30:00.002+01:00

2º Dia de Natal

2011-12-26T21:35:00.004+01:00

É NATAL!

2011-12-25T22:22:00.002+01:00

A Eterna Criança

2011-12-25T00:33:00.005+01:00

História de Natal

2011-12-13T13:00:00.003+01:00

Vanessa chegou mais cedo a casa, dirigindo-se imediatamente à cozinha, onde se encontrava a mãe a preparar o almoço.
— Mamã, posso falar contigo?
— Agora não! Estou atrasadíssima e os teus irmãos chegam daqui a pouco. Estive toda a manhã a decorar a sala; como sabes, o Natal é bonito, mas dá muito trabalho.
— Eles ainda demoram. Eu vim mais cedo para casa.
Não tive aula de alemão, o meu professor ficou em casa doente.
— Mesmo assim, estou atrasada e não tenho tempo para te ouvir. Não pode ficar para depois do almoço?
— Mamã, preciso de falar contigo já. É um assunto muito importante.
— Porque é que os meus filhos têm sempre coisas importantíssimas para me dizer à hora do almoço? Já é uma praga!
— Mamã, por favor!
— Está bem, Vani, então diz lá.
— Hoje na aula de moral o nosso professor pediu para não esquecermos o significado do Natal. O Natal é a festa do nascimento de Jesus, que veio ao mundo para nos salvar. Temos que manter com as nossas obras e acções a mensagem de amor que Ele nos trouxe.
— Vani, queres dizer, que este ano não queres presentes?
— Não é isso, mamã! Tu trocas sempre tudo. Podemos manter o Espírito Cristão do Natal mesmo com presentes.
— Então, o que me queres dizer com toda essa conversa?
— O meu professor sugeriu, que seria um gesto bonito convidar um sem-abrigo para festejar a Noite de Consoada com a família.
— É um gesto bonito e muito cristão, não haja dúvida.
— Queres dizer, que concordas em convidar um sem-abrigo para consoar connosco?
— Connosco? Por amor de Deus! Não foi isso o que eu disse, Vani. Eu só disse, que era um gesto bonito e cristão.
— Mamã, tu achas a ideia boa, mas não a queres praticar, é isso?
A mãe horrorizou-se só de pensar numa Noite de Consoada com um sem-abrigo - numa sala que tanto trabalho lhe dera a decorar. Resignada respondeu:
— Está bem, Vani, vou pensar nisso, mas agora deixa-me fazer o almoço.

Vanessa cantava no coro da igreja. Todos os domingos lá estava toda a família no banco da frente a assistir à missa e para a ouvir cantar.
No 3º Domingo de Advento o padre Gregor dirigiu-se aos fiéis após o sermão, dizendo a mesma coisa que a Vanessa tinha dito dias antes. Também ele falou solemente sobre o significado do Natal, terminando com as palavras, de que seria um acto cristão e do agrado do Senhor, se cada família convidasse na Noite de Consoada um sem-abrigo ou um estrangeiro.
— Alto lá! Então, os estrangeiros são considerados uns sem-abrigo, disse a mãe entre dentes.
A caminho de casa foi a mãe a primeira a falar:
— Vani, e se convidássemos um estrangeiro em vez de um sem-abrigo?
A filha olhou para ela surpreendida
— Se preferes, podes convidar um estrangeiro.
A mãe suspirou aliviada.

Por volta das 4 da tarde do dia 24 de Dezembro toda a família se reúniu na igreja da paróquia, sentando-se no primeiro banco para assistir à missa de Natal para as crianças . A Vanessa cantou no coro e a Vivien foi um dos pastorinhos na cena do presépio. No final da missa houve as habituais trocas de Boas Festas no adro da igreja. Um ambiente quente e acolhedor esperava a família em casa, sendo o enorme presépio e a àrvore de Natal decorada a primor o encanto de todos.
Da cozinha não chegou a fumegar o bacalhau com todos, a ceia da consoada da mãe noutros tempos; da cozinha chegou sim, um cheirinho a ganso assado recheado com castanhas.
Entretanto a Vanessa começou a ficar impaciente.
- Quando chega o nosso convidado, mamã? perguntou ansiosa.
Maliciosa a mãe sorriu.
— Já chegou, minha querida. SOU EU!
Perplexa a Vanessa olhou para a mãe.
Embaraçada e extremamente aborrecida por ter enganado a filha, tenta explicar o que tinha feito:
— Querida, eu já estava disposta a convidar um sem abrigo para passar a Noite de Consoada com a nossa família, quando na missa o padre Gregor deu aos fiéis a opção de convidarem um sem abrigo ou um estrangeiro; optei por um estrangeiro e tu concordaste.
— Concordei, sim. Mas tu afinal não convidaste nenhum estrangeiro.
— Convidei, sim. Convidei-me a mim própria.
— Mamã, mas tu não és estrangeira.
— Tu sabes muito bem que nasci em Portugal.
— Em Lamigu! Em Lamigu, gritou triunfante o Jochen.
— Em Lamego, Jochen! Já que te metes na conversa pronúncia ao menos correctamente o nome da minha terra.
— Para nós não és estrangeira, - disse a Vanessa docemente.
— Aqui na Alemanha sou eu a estrangeira. Em Portugal sóis vós os estrangeiros.
— A vossa mãe — interferiu o pai irritado — é mais alemã do que o próprio Papa.
— Tenho uma gota de sangue francês; uma gota de sangue espanhol, mas não tenho uma única gotinha de sangue alemão. Capito!
— A mamã envergonha-se de ter uma bisavó espanhola.
— Cala-te, Jochen, não gosto que digas disparates.
— Tu não gostas dos espanhóis? insistiu o Jochen.
— Isso já é uma outra história.
Passada a algazarra o pai virou-se para as crianças num tom conciliador:
— Agora vamos cantar e ver o que é que o Menino Jesus nos trouxe, enquanto estavámos na missa.
Durante o jantar a mãe observou-os a todos disfarçadamente. A Vanessa não erguia os olhos do prato. A mãe sentiu uma pena enorme da filha.
A meio da noite, como visse luz no corredor, a mãe levantou-se e fui bater ao de leve à porta do quarto da Vanessa. Estava sentada na cama e lia um livro.
— Ó minha querida, como sou má — disse a mãe entre soluços, abraçando-se à filha desesperadamente.
— Mamã, tu não és má. Tu és diferente!

1° Domingo de Advento

2011-11-27T21:00:00.002+01:00

LONGE...

2011-11-26T00:00:00.003+01:00

SOAM OS SINOS
NUM TOM PLANGENTE
LÁ MUITO DISTANTE.
E O SOL DORMITANDO
AQUI...
ACOLÁ...
AS AVES CANTANDO
TRINADOS ALEGRES,
RECORDAM PAIXÕES
PASSAGEIRAS,
BREVES...

Beatriz Faria Branco

2011-11-20T18:00:00.002+01:00

As ruas de Düsseldorf

2011-11-19T18:18:00.007+01:00

ande — escute — olhe

2011-11-19T00:01:00.002+01:00

A Bela e o Monstro

2011-11-14T22:22:00.005+01:00

A Lenda de São Martinho reloaded

2011-11-11T23:45:00.007+01:00

Num dia tempestuoso ia São Martinho, valoroso soldado, montado no seu cavalo, quando viu um mendigo quase nu, tremendo de frio, que lhe estendia a mão suplicante e gelada.
S. Martinho não hesitou: parou o cavalo, poisou a sua mão carinhosamente na do pobre e, em seguida, com a espada cortou ao meio a sua capa de militar, dando metade ao mendigo. E, apesar de mal agasalhado e de chover torrencialmente, preparava-se para continuar o seu caminho, cheio de felicidade, quando subitamente o insurrecto mendigo falou sem humildade:
— Espera, Martinho! Antes de aceitar o teu acto de bondade, quero primeiro saber a opinião dos outros mendigos.
O Santo estupefacto, reagiu mal ao inesperado anúncio do mendigo e tirou-lhe a capa.
O mendigo ainda quis voltar atrás, mas São Martinho mandou-o bugiar e ofereceu-a a um outro mendigo, de nome Papademos.

Vermes da cidade

2011-11-10T00:00:00.004+01:00

Cortejo de São Martinho em Rath

2011-11-08T18:00:00.004+01:00

Inquilinos

2011-11-06T08:30:00.004+01:00

Amor e Liberdade

2011-11-04T22:22:00.002+01:00

Cidade fantasma

2011-11-03T12:21:00.006+01:00

Bem-vindo Novembro

2011-11-01T12:00:00.005+01:00

ADEUS OUTUBRO DOURADO

2011-10-31T17:00:00.003+01:00

A vida é um poema

2011-10-29T11:33:00.002+02:00

Fantasias

2011-10-25T00:00:00.002+02:00

LURÉE

2011-10-22T11:11:00.002+02:00

EMA

2011-10-22T10:01:00.004+02:00

Aeroporto Francisco Sá Carneiro

2011-10-20T23:00:00.002+02:00

Praça do Marquês

2011-10-10T20:30:00.002+02:00

2011-10-08T21:30:00.002+02:00

Almeida Garrett

2011-10-07T23:23:00.002+02:00

101º aniversario da República Portuguesa

2011-10-05T11:44:00.004+02:00

2011-10-04T16:00:00.000+02:00

2011-10-03T22:45:00.001+02:00

2011-10-02T20:55:00.000+02:00

Parque da Lavandeira

2011-09-30T22:22:00.002+02:00

Festa do Outono em Serralves

2011-09-26T14:25:00.007+02:00

Caderno de viagem

2011-09-24T18:18:00.005+02:00

Caderno de viagem

2011-09-23T21:22:00.007+02:00

Beleza e morbidez

2011-09-14T10:10:00.003+02:00

Dança dos corações

2011-09-12T08:00:00.004+02:00

Um minuto de silêncio

2011-09-11T00:00:00.005+02:00

Em memória aos mortos de 11 de Setembro 2001

TRANQUILIDADE

2011-09-09T00:00:00.004+02:00

VIDA

2011-09-08T00:00:00.013+02:00

Uma casa cheia de histórias

2011-09-06T00:00:00.006+02:00

"Era uma vez ..."
Histórias mais bonitas não sei eu! Ouvi-as da minha avòzinha que à sua as ouvira também.
A casa da minha avó materna, que fazia hoje anos, era uma casa cheia de histórias, não admira portanto, que eu escrevesse o meu primeiro conto na tenra idade dos oito anos.

"Era uma vez ..."
Uma princesa destemida, a princesa Marisa, que libertou o príncipe azul dum verme mau, repelente.

Já nessa altura, eu não gostava que fosse sempre o príncipe a salvar a princesa.

"Era uma vez ..."
Pois era ...
Começa assim a eterna história ...

O Labirinto das Brincadeiras

2011-09-04T17:55:00.013+02:00

Fontanário em Viena

2011-09-03T22:22:00.005+02:00

A praia da minha vida

2011-08-31T18:28:00.004+02:00

Como a minha mãe era natural de Trás-os-Montes, já tinha 8 anos quando viu pela primeira vez o mar. Desde aquele momento que detestou a praia.
Já mãe e a viver no Porto ainda tentou fazer comigo uma temporada de praia: alugou uma barraca na Praia de Leça da Palmeira, onde se escondia todo o dia para evitar apanhar qualquer raiozito de sol. Um dia as suas pernas incharam de tal maneira e sentiu-se tão indisposta, que foi obrigada a chamar o médico. Nunca mais lá voltamos.
Enquanto todas as minhas amigas faziam férias junto ao mar, eu tinha de me contentar em acompanhar a minha mãe até Caldelas.
Desde sempre que os meus tios de Lisboa queriam que eu os visitasse e passasse com eles o Verão na casa da Assafora, mas como a minha mãe nunca gostou da família do meu pai, recusava-se que eu fosse.
Num Verão, tinha eu nessa altura 15 anos, tanto insisti, que ela acabou por me me deixar ir. A partir de então e até eu ir para Londres, passei todos os verões nas casas dos meus tios de Lisboa e da Assafora. Não exagero ao dizer, que foram os verões mais felizes da minha vida.
A Casa da Torre ficava dentro do pinhal e para irmos à praia tínhamos que descer uma falésia, daí ter por nome a Praia da Falésia. Nunca cheguei a saber o verdadeiro nome dessa praia deserta, não vigiada, tendo os meus tios, os seus amigos e convidados como únicos frequentadores.

Certificado de Participação

2011-08-28T20:30:00.009+02:00

Recebi este Certificado de Participação das mãos do Carlos Barbosa de Oliveira do Crónicas do Rochedo pela minha participação no desafio de Verão deste ano. Muitíssimo obrigada!

O 18º encontro do Círculo Literário em Hösel

2011-08-26T19:33:00.003+02:00

Labirinto da imaginação

2011-08-22T10:30:00.003+02:00

Baco em Benrath

2011-08-15T20:50:00.003+02:00

FC Gelsenkirchen-Schalke 04

2011-08-11T21:21:00.003+02:00

2011-08-08T21:45:00.005+02:00

Domingo à Tarde

2011-08-07T19:50:00.004+02:00

A fonte da vida

2011-08-06T23:55:00.010+02:00

LULU

2011-08-04T01:55:00.003+02:00

As pedras do teu caminho e não do meu

2011-07-30T19:20:00.005+02:00

A Festa de Anos da Luísa Renée

2011-07-18T22:30:00.003+02:00

5º Dia em Viena

2011-07-16T21:21:00.004+02:00

Verão em Viena

2011-07-14T21:45:00.003+02:00

Tarde de Verão

2011-07-04T18:25:00.003+02:00

Ausência

2011-07-02T19:00:00.005+02:00

Desde o dia que partiste
Tu não voltaste
Não te vi mais
Estreito nos meus braços uma sombra
Que faz meu coração sofrer demais

Estás para além do infinito?
Estás muito longe?
Onde estás?
Acalento a esperança
Que um dia voltarás

POEMA DE AMOR

2011-06-28T18:18:00.004+02:00

I

Madrugada quente
de uma noite de Verão
Batas brancas
Gritos
Ansiedade
Dor

O bébé loiro
nasce
Seu corpinho
rosado
É um poema de amor

II

Dorme
bébé loiro
dorme
sonha com anjos
brancos
que caminham sobre pétalas
cantando canções dolentes

Dorme
bébé loiro
dorme
o sono feliz dos inocentes

III

O bébé loiro
sorriu
tornando pequenos
seus grandes olhos verdes
Sua face
ficou rosada
como uma romã
Num último esforço
Pronúnciou pela primeira vez
a palavra — mamã!

Cada àrvore é um milagre

2011-06-27T19:40:00.005+02:00

Á espera do 730

2011-06-23T21:55:00.002+02:00

A JANELA DUM PINTOR

2011-06-16T22:22:00.020+02:00

Todos os dias, a caminho do liceu, eu passava por aquela rua, era uma rua como qualquer outra, no entanto um exagerado sossego a caracterizava; era raríssimo por lá passar um carro e mesmo as pessoas eram poucas.
Haviam decorrido cinco anos que eu sucessivamente passava por ela, sem que nada acontecesse de novo, tudo continuava na mesma: as casas com as suas paredes bastante sujas, sem que um prédio novo ou a reparação de algum, viesse contrastar.
Os habitantes eram os mesmos de há anos, agora mais velhos.
Naquela rua tudo era calmo e monótomo e eu gostava dessa serenidade e talvez mesmo dessa insípidez.
Porém, um dia, reparei que no prédio da esquina, de um das janelas, se divisava um quadro, parei por momentos a admirar tão magnífica obra.
Lembrando-me das horas, continuei o meu caminho, contudo os meus pensamentos nesse dia só me falavam do quadro, ou melhor do seu autor. A minha imaginação tão propença a romantismos, próprios dos meus 15 anos, dizia-me que o pintor era jovem, belo e inteligente, e, a sua imagem figurava-se diante de mim: alto, moreno, de grandes olhos verdes, em suma eu julgava-o um desses príncípes encantados que nós raparigas idealizamos para eleito do nosso coração.
No dia seguinte cheguei mais cedo perto daquela janela que me havia despertado a atenção. Destingui a silhueta de um homem a pintar formando um quadro sublime que se podia denominar o Pintor e a Inspiração.
Ali estive largo tempo, olhando com curiosidade para essa janela sem me importar com aquela chuva miudinha e imbirrenta que me regelava o corpo. O meu pensamento, o meu único pensamento era ver o rosto do pintor. O tempo passou e tive, embora contra a vontade, de regressar a casa.

Vários dias decorreram, fui ver uma exposição de desenho e pintura. O artista era um homem velho, bastante feio. As suas faces magras e pálidas demonstravam sofrimento, no entanto os seus olhos castanhos, brilhantes e belos, indicavam ser uma pessoa de grande imaginação e inteligência.
Fui admirando as sucessivas obras expostas notando da parte do pintor um bom espírito de observação. Meus olhos param num quadro, um quadro conhecido, o daquela janela.
Ao sair o meu olhar pousou demoradamente no pintor, reparou em mim e sorriu. Atrapalhei-me e devia ter corado e adquirindo calma sorri também.

Terminados os exames, parti para férias, antes de ir para a aldeia, fui-me despedir do meu amigo pintor, que se tornara um grande amigo.
As férias pareceram-me intermináveis...
A chegada de Outubro alegrou-me, abandonei a aldeia sem o menor constrangimento.
Após a minha chegada fui visitar o meu amigo. Soube, então, que partira para sempre, numa viagem eterna.
Continuo a passar por essa janela, agora vazia, no entanto a imagem dele permanecerá para sempre nessa janela — a janela de um pintor — como estará para sempre gravada no meu coração.

2011-06-02T21:41:00.002+02:00

Para ti, onde quer que estejas, hoje dia do teu aniversário

2011-05-25T00:00:00.004+02:00

Se eu fosse poetisa
Far-te-ia um poema,
Mãe!
Breve,
Singelo
E muito belo.

Se eu fosse pintora
Reproduziria
Na minha tela
O teu rosto
Mãe!
Esse rosto
Lindo,
Gentil,
Airoso.
O teu olhar
Azul,
Suave,
Brando,
Melodioso.

Mas não, Mãe!
Eu não sou poetisa,
Nem sou pintora,
Eu não sou nada.

Só tenho
Para te dar
O meu amor!

Kaarst numa tarde de Maio

2011-05-23T21:02:00.003+02:00

2011-05-22T18:18:00.002+02:00

Escuta o bater do teu coração!

2011-05-16T00:16:00.002+02:00

LENA, DU MACHST DAS!

2011-05-14T18:18:00.003+02:00

2011-05-11T20:34:00.001+02:00

Hoje é o Dia da Mãe na Alemanha

2011-05-08T19:09:00.002+02:00

TALK TALK

2011-05-06T19:45:00.005+02:00

Woman In The City

2011-05-05T19:50:00.008+02:00

Passeio de segunda-feira

2011-05-02T20:02:00.006+02:00

Dia da Mãe

2011-05-01T10:00:00.005+02:00

MULHER SECRETA

2011-04-30T21:21:00.003+02:00

Adeus, Mãe! Adeus, Querida!

2011-04-25T21:25:00.005+02:00

Adeus, Mãe!
Adeus, Querida!

Escrevo
num papel branco
palavras de saudade,
palavras de remorso,
mil palavras,
as últimas palavras.

Adeus Mãe !
Adeus Querida!

Não ouves chorar o meu coração
nestas palavras perdidas?

Tu dormes serena e bela
No teu caixão de marfim

Escrevo
palavras antigas,
palavras de sempre.
Pouso-as nas tuas mãos
brancas como puras açúcenas.

Adeus, Mãe !
Adeus, Querida!

Domingo de Páscoa em família

2011-04-24T20:20:00.004+02:00

HOJE É SEXTA-FEIRA SANTA

2011-04-22T19:00:00.006+02:00

FLORESTA

2011-04-19T20:32:00.004+02:00

Esta palavra... mulher

2011-04-18T20:30:00.002+02:00

Ao Entardecer

2011-04-17T18:30:00.003+02:00

JANELAS

2011-04-15T19:19:00.007+02:00

BEIJOS

2011-04-14T12:00:00.004+02:00

Beijos —
São frases que se pensam
Não se dizem —

Tu já os deste —
Alguém também os deu —

Que coisa! —
O mar também os dá —

Cotidiano Alterado

2011-04-12T18:17:00.005+02:00

O cansaço da primavera

2011-04-11T21:00:00.007+02:00

E eis a primavera que desponta!

2011-04-10T20:20:00.009+02:00

O joelho da Angie

2011-04-05T17:00:00.006+02:00

Esta manhã ao ler o jornal — como todas as manhãs depois do pequeno almoço — fiquei completamente indiferente à notícia de que o ministro Guido Westerwelle renunciou ao cargo de presidente do Partido Liberal alemão FDP, que ocupara durante dez anos, mas que deseja continuar a ser ministro dos Negócios Estrangeiros.
Nem mesmo o meu querido Woody Allen despertou o meu interesse — quando mais de mil pessoas correram para a Kölner Philharmonie, não hesitando em pagar €150, com o objectivo de ouvir tocar clarinete a um músico amador e à sua New Orleans Jazz Band.
A fotografia da Angela Merkel de muletas na Feira Industrial de Hannover chamou logo a minha atenção.
Após o desastre político, nas eleições de Baden-Württemberg e da Renânia-Palatinado, o governo de Angela Merkel precisa de muletas para se aguentar até 2013.
Porém, as muletas da Angela Merkel não são simbólicas, são verdadeiras — ela acaba de fazer uma operação ao menisco, e, sem demora voltou logo ao trabalho. Que força de vontade!

PRIMAVERA

2011-03-21T16:45:00.001+01:00

Nesta manhã de Primavera
chilreiam os passarinhos,
nesta doce hora de quimera,
passam sorrindo felizes
enamorados parzinhos —

Em tudo há sonho — fantasia
minh' alma jubilosa
é arrastada pela magia
desta manhã de Primavera
Suave e radiosa —

Manhã perfumada,
mocidade em flor,
manhã qu' exala
perfume d' amor —

quimeras e — dor!

Domingo à tarde!

2011-02-20T18:46:00.007+01:00

Cinema à tarde

2011-02-17T20:42:00.004+01:00

Impressões da "Rundgang" 2011

2011-02-13T15:15:00.003+01:00

Academia de Belas Artes

2011-02-12T19:00:00.004+01:00

Open Letter from Jafar Panahi | Berlinale | The Festival | Festival Profile | Berlinale Topics

2011-02-10T21:31:00.001+01:00

Berlinale The Festival Festival Profile Berlinale Topics

The world of a filmmaker is marked by the interplay between reality and dreams. The filmmaker uses reality as his inspiration, paints it with the color of his imagination, and creates a film that is a projection of his hopes and dreams.
The reality is I have been kept from making films for the past five years and am now officially sentenced to be deprived of this right for another twenty years. But I know I will keep on turning my dreams into films in my imagination. I admit as a socially conscious filmmaker that I won’t be able to portray the daily problems and concerns of my people, but I won’t deny myself dreaming that after twenty years all the problems will be gone and I’ll be making films about the peace and prosperity in my country when I get a chance to do so again.
The reality is they have deprived me of thinking and writing for twenty years, but they can not keep me from dreaming that in twenty years inquisition and intimidation will be replaced by freedom and free thinking.
They have deprived me of seeing the world for twenty years. I hope that when I am free, I will be able to travel in a world without any geographic, ethnic, and ideological barriers, where people live together freely and peacefully regardless of their beliefs and convictions.
They have condemned me to twenty years of silence. Yet in my dreams, I scream for a time when we can tolerate each other, respect each other’s opinions, and live for each other.
Ultimately, the reality of my verdict is that I must spend six years in jail. I’ll live for the next six years hoping that my dreams will become reality. I wish my fellow filmmakers in every corner of the world would create such great films that by the time I leave the prison I will be inspired to continue to live in the world they have dreamed of in their films.
So from now on, and for the next twenty years, I’m forced to be silent. I’m forced not to be able to see, I’m forced not to be able to think, I’m forced not to be able to make films.
I submit to the reality of the captivity and the captors. I will look for the manifestation of my dreams in your films, hoping to find in them what I have been deprived of.